Hanna Brutschin: Arten, auszuarten, Gebunden

Klappentext

Yael - Lehrerin, aufgewachsen in einem christlich-fundamentalen Haushalt - kennt die Logik der Kontrolle, trägt sie in sich, kämpft täglich dagegen. Zev, ihr Freund, ist das Gegenteil: ruhig, offen, geerdet. Eines Aprils beginnt sich bei Zev etwas zu verschieben. Ein unbändiger Hunger nach Fleisch. Zunehmende Schlaflosigkeit. Dann körperliche Veränderungen, die Yael nicht einzuordnen weiss: borstenähnliche Haare auf dem Rücken, hornartige Scheiben. Etwas Ausserartiges. Sie nennt ihn die Kreatur. Das Paar flieht in ein modernistisches AirBnB in den Schweizer Bergen und findet dort keine Ruhe. Der Vermieter erzählt von der lokalen Legende des Hürzgüri, einem fabelhaften Wesen, das Menschen um den Verstand treibt. Das Dorf mobilisiert sich. Die Welt draussen wartet mit Äxten und Heugabeln. Die Welt drinnen mit einer Frau, die nicht mehr weiss, ob das Wesen vor ihr noch Zev ist. Und ob es eine Rolle spielt. 'Arten, auszuarten' ist ein gewagtes Debüt, das mit den Mitteln des Genre-Horrors Körperlichkeit, religiöse Prägung, Identität und die Gewalt des Normierens verhandelt. Erzählt in der Ich-Perspektive, im Präsens, aus einer engen Sicht, aus der kein Entkommen ist. Das Dorf als Mob. Die Klinik als Apparat. Und Yael als eine Frau, die die grösste Bedrohung vielleicht nicht ausserhalb ihrer selbst findet. Sondern im Spiegel.